Плод

И так почти уж каждый год
Стучит мне в темя зрелый плод.
Стучится, давит чуть дыша,
Как будто он моя душа.
Но если вдуматься, то он,
Совсем не он, он мной рождён..

Он лишь мечтания душ больных,
Созрел и давит, топчет их.


Рецензии