богине искусств?

           в твоих руках прохлада,
           а может быть ветер,
           а может быть даже холод.
           мучает голод обычно того,
           кто долго не ест или
           перестаёт думать...

дрожь в коленях,
как много ты знаешь
таких Есениных,
привратившихся в прах,
таких же как я,
моя светлая Муза?
не стоит стучать,
входи без стука.
входи в мою голову
через висок, выходи
через ухо.
скачи на конях
от области сердца
до плавных извилин мозга.
приходи стихами сквозь
запах мимозы,
а можно и прозой.
убей для меня время ночью
и принеси его голову.
приходи, когда позову.
позову,- тогда приходи.
нагрянь, когда не будет
голоса звать.
согрей того, кто будет
читать или взбеси...
принеси мне в разрядке
пару-тройку
дурацких мыслей,
из которых можно
вылепить непонятную
форму-стих...
сейчас твой голос затих,
но...
вывернув за ночь нутро,
ты скажешь на утро
очередную глупость.
ты, моя Муза,
из музыки Ференца Листа,
снова падая лицом вниз,
не услышав свиста
из-под виска
будешь пить виски и
танцевать твист.
и как-то слегка
рванешь медной рысью
под грохот лифта
быстро...
тихонько скользя по перилам
моей памяти, изъезженной
Marlboro...
однако, ни на секунду
неуходя.