B. M. 4

   Сама собою отражаю День.
Руками заслонившись, заслоняю
Пустую от того ли светотень,
Что слишком часто свет на тень меняю.
Вот, высыпался шёпот из мелка…
И верит, верит тишина бетона,
Что в этот раз готов он для кивка,
Твой профиль, озадаченно неровный.
Под подбородком имя не пишу.
Кто проследил, узнает без наитий…
Кого ещё я рисовать могу?
Кого ещё?..  Меня никто не видел.
Дыханье в небе облаков растёт.
Под ними город ждёт и не дождётся…
Вот-вот крылатый всадника проткнёт,
И он над формой площади прольётся.
Ты видишь, каждый шаг, как в полынью,
И я ищу слезоточивых мыслей:
Не покидай во мне печаль свою.
С другими во вчера не перечисли.
Из-под дождя я в темноту хочу,
Как омут, истолкованного дома,
Где я себя ненужную ращу,
В ладони узнающих незнакомых..
 Где только дверь закрытой окажись,
Я тенью притворившись, претворяю
Всё самое безжизненное в жизнь,-
Ни камешка себе не оставляю.