Картины

рисую картины, не очень красиво,
а мне п...., они не для витрины.
не для кретинов, а для меня,
ведь там, моя жизнь изображена.
давно поражена, ядовитой стрелую,
а я дурак, всё новые планы строю,
раны мою, думаю ещё поживу,
напишу текст, или хотя бы строку,

да боль в боку, валит на передовую,
из последних сил ,всё зову её,
не забуду я, там куда иду,
будь я в раю, или в аду.
никуда не спешу, меня ждёт вечность,
иду по встречной, не боясь сечи,
уже вечер, солнце уступает луне,
чтото в голове, непонятное мне,

было всё во мгле, и тут просвет,
какая то тень , говорит привет,
моей руки портрет, смотрит на меня,
из под ног, тихо уходит земля.
как сос коробля, вырвался с меня крик,
а она пальцем к губам, чтобы я притих,
это не реальность, а всего лишь стих,
ты в своих мыслях, в миру других.

закончишь писать, и как проснёшся,
посмотришь вокруг, и улыбнёшся,
всё на месте, ты всё в том же кресле,
только одно огорчит, мы там не всемте.
ну а захочешь если, возвращайся сюда,
в свои города, и где буду я,
где навсегда, ты один властелин,
творец и создатель, своих картин.

если захотим, то поедим в Рим,
там много много, детей родим.
построим дом, на побережье моря,
у нас всё будет, всего будет вдоволь.
будем сидеть у камина, целыми днями,
без запретов, всё решаем сами,
только ты, не заканчивай писать,
а то зачем, я сейчас начинала мечтать.

я опять стонать, и давай ей обьяснять,
что музы, перестали меня навещать,
что не могу просто, брать и сочинять,
ведь в стих, нужно душу изливать.
а ветер гонять, умеет каждый,
всего быстрее, и побольше жаждая,
а я простой, я персона не важная,
желающий с тобой остаться однажды.

она подумала, узнала тяжесть груза.
и говорит : я буду твоя муза.
я тебя не покину, всегда буду рядом,
летом - дождём, зимой - снегопадом.
я в слёзы, и на колени перед ней,
не отрывал губ, от её ступней.
она подняла, и сказала хватит,
кто же так время своё тратит.



по битым стёклам, голым в холод,
иди к мечтам, к ним не пужен повод.