Вчера позвонила смерть

Вчера позвонила
смерть,
сказав мне довольно
грубо,
что жизни моей
круговерть
достала её
сугубо…

Что скоро квартал
в аду
отчётный придёт
к итогу,
что я в него по-
паду,
что так, мол, угодно
Богу…

Что горы моих
отмаз
не примет он к рас-
смотренью,
что пробил последний,
час
осталась лишь горсть
мгновений…

Пусть мало досталось
мне
коптить это небо
смрадом,
но, видимо, са-
тане
меня дольше ждать –
засада…

В смятенье внимал я
ей,
как будто к кровавой 
плахе
клонилась башка,
ей-ей,
в холодном и липком
страхе…

Вдруг, скользкая мысль-
змея
в моём отозвалась
ухе:
а, брошу ка трубку
я,
плевать на звонок
старухи…

Вообще отключу
телефон,
пусть алчет карга
кривая,
и катятся дни
как сон,
и стрелка часов
как свая

вбивается болью
в плоть,
и меркнут в глазах
мгновенья…
Но хлипкой надеждой,
хоть,
пусть будет во мне
сомненье,

что, может, визит
на потом
отложит мадам
с косою,
вдруг, в мой не проникнув
дом,
когда я ей дверь
не открою…

Хоть мыслей таких
тщету
не трудно, увы,
разуметь,
все страхи – под хвост
коту,
и пусть не звонит мне
смерть…