Поскорей бы война, поскорей бы пожар,
поскорей бы ракеты рванули.
Поскорей бы закончился этот кошмар,
и мы все бы навеки уснули.
Дайте мне пистолет и хотя бы патрон,
чтоб избрать напоследок дорогу.
Поскорей бы повестку принес почтальон
на истоки, в родную берлогу.
Самолет пролетит и помашет крылом,
и посыпятся с неба осколки.
Изрубил себе грудь я тупым топором,
чтобы вырвать из пятки иголку.
Голова не болит - ничего не болит,
и обидно не хочется плакать.
Но я знаю: вот-вот самолет прилетит
и разрежет собой мою мякоть.
Поскорей бы война, и тогда бы рука
отпустила безвольно гранату.
И никто бы не вспомнил меня, дурака:
все погибнут - кому это надо?
Романтика!
© Copyright: Тимур Прохожий, 2010
Свидетельство о публикации №110030902981
Свидетельство о публикации №110030902981
Рецензии