Иной философ скорбью мира озабочен,
Творит статьи, войдя в азарт и пыл…
Но вдруг завидит грудь или сосочек,
Той скорби навсегда и след простыл.
И мы часами можем говорить о Боге,
Которым наша создана Земля…
Но сквозь колготки розовеющие ноги
Нас возбуждают, что-то шевеля.
Так и поэт, в венок сплетая фразы,
Творит канцону, рондо иль сонет…
Но коли с женщиною не был он ни разу,
Какой тогда он, к матери, поэт?!
Они
© Copyright: Александр Кучерук, 2010
Свидетельство о публикации №110030902560
Свидетельство о публикации №110030902560
Рецензии