А, может, сын ещё вернётся?

                Пропавшим без вести в Афганистане

Не смерть в сражении страшна,
Страшней солдатское бесчестье,
Когда склоняют имена,
Пропавших воинов без вести.
Забыв солдатский наш закон,
Что в плен тогда берут солдата,
Когда, быть может, ранен он,
Последний расстреляв патрон,
Последнюю метнув гранату.

А нам внушали, в культа дни,
О всех, не избежавших плена,
Что их поступок для страны,
Сравним с понятием измена.
И тот неправедный укор,
Нам совесть всё ещё тревожит
И оправдать нас до сих пор,
Перед историей не может.

И всё ещё, до наших дней,
Нам  бередят былые раны,
Солдаты Армии моей,
Пропавшие, в Афганистане.
Их триста наших сыновей,
Солдатский долг исполнив честно,
Судьбой дополнили своей
Пропавших, на  войне безвестно.

Они исполнили свой долг,
В неравной битве у Герата
И сохранить никто не смог,
Себе последнюю гранату
И там у каждого, тайком,
В душе одна надежда жила,
Что помнит Родина о нём,
А Родина о них забыла.

Кого-то, может, явный  враг,
Сломил и соблазнил исламом,
Но осудить за этот шаг,
Имеют право только мамы.
Совсем не каждый в двадцать лет
Способен выбор свой измерить,
Когда глядит он в пистолет
И нужно жизнь отдать иль веру.

Так что же ты, моя Москва,
Смирилась с этою потерей
И тех мальчишек предала,
За переход в другую веру.
А сердце старых матерей,
Что с той войны  в печали бьётся,
Живо  надеждою своей,
Что, может, сын ещё вернётся  ? ! !


      90-е годы