Во дворе стоят скелеты

У мусорников стынут на ветру
Скелеты новогодних ёлок...
         Уман.  Стих «Послепраздничное»

Начало марта. Нераскрытость почек.
Кустов скелеты. Мокрых крыш покат.
         Уман стих «Мартовское»

"Откуда всё взялось? " — я спрашивал ребёнком...
Сегодня мучает: "Куда всё подевалось? "..
        Уман. Стих «Время и вопросы»





Во дворе стоят скелеты,
Значит, песенки не спеты.
Кто кроит себя в поэты
Вдохновляется слегка.
С года нового до марта
Разыгралась эта карта,
И от финиша до старта
Начинаются бега.

Но во двор выходит дед,
Ему триста лет в обед,
Перед ним куста скелет
Прямо здесь, перед глазами.
Дед от "наглости" такой
Развернулся и домой,
На себя он крест святой
Наложил пред образами.

И пошёл обратно, взад.
Глядь, у мусорки стоят
Три скелета, прямо в ряд,
Только ёлок новогодних,
Будто с огненных кобыл…
Дед тут чуть не наложил…
Крест ещё раз, но он был
В тот момент, в одном исподнем.
В чём клянётся.
            
             ...А вокруг
Заплясали черти вдруг,
Он тут быстро чертит круг,
Или говорит, что быстро.
Чтоб в ответ не слышать смех,
Дед хотел запомнить всех,
Кто от плотских тех утех
Там плясал из всех нечистых.

Кто плясал: скелеты ёлок,
Ведьмы дворницких метёлок,
Стол-вампир его некролог
Показал ему смеясь.
Ну а мусорные баки
Крикнули: «Мы вурдалаки!
Мы охочие до драки!»
Грязью в рожу ему хрясь!
Иль в лицо.

        ...Нет, всё же в рожу.
На лицо-то не похоже.
Выраженье, знаешь, всё же
Очень много значит здесь.
А не в рожу, значит в морду,
И к последнему аккорду
Буквами, что дарим word-у,
Пишем: «Грязью в морду хресь!"

Деду тут же стало плохо,
Он немножечко поохал,
Но в груди зарделась кроха,
Он увидел Божий свет,
И проснулось дарованье,
Он бы потерял сознанье,
Но нельзя, есть предсказанье,
Потерять, чего уж нет.

Вдруг всё кончилось, он дома,
Где всё тихо и знакомо,
Ни Гоморры, ни Содома
С тряпочкой на голове,
Он лежит в своей постели.
Стул, на нём, что недоели.
Принесли и подогрели,
Ах, спасибо детворе.

Дед бы ложку манной каши,
Да глоток бы простокваши,
После бы забылся даже,
Но как ведьма на метле
Долетает зов химеры,
И его без всякой меры
Тянут рифмы и размеры,
И бумага на столе.
Туалетная.

            ...И что же?
В этом мире всё быть может.
Если нет другой похожей
Где ж запишешь, что пришло?
А забудешь две-три строчки,
Всё, прошли впустую ночки.
Стой потом, как пень в лесочке,
Спрашивай: «Куда ушло?»

Не найдёшь, и нет спасенье.
Но ведь для стихотворенья
Почерпнуть бы вдохновенья,
Знает дед, где почерпнуть.
К бакам мусорным он сходит,
Там с утра покалобродит,
А придёт довольный вроде,
И рифмует по чуть-чуть.