Грубое. О нехватке говна в моих стихах

Мой старомодный друг! Мой Сказочник прелестный!
Нас обвиняют, кажется, уже не в сотый раз,
Что мы не можем жить без рвущей душу песни,
Без ломких перезвонов давно забытых фраз.

*
Я выверяю, как шаги, за строчкой строчку,
Я вырываю фальшь из хрупких слов.
Мой резкий, изменяющийся почерк
Боится проливать чужую кровь.

Гуляют ****и в грязных подворотнях,
Поймав прохожего, целуют впопыхах.
И расставляют ноги в день субботний,
За кайф и деньги втаптываясь в прах.

Ворьё с убийцами играют неотложно,
Крадя и всаживая нож за интерес.
И каждый миг под синей тонкой кожей
Сквозь паутину вен стекает стресс.

Пьянчуги старые, напившись самогона,
Блюют за кустики и требуют рассол.
Для них нет слова "честь" и нет закона,
Как нету разницы меж меньшими из зол.

Да, я могу писать о реках крови,
О трупных язвах, тварях и грехах,
Ах, мой читатель, не кривите брови!
Ведь вы устали от соплей в любови,
Так получите: выпивка и трах.

Вы говорили, утонченный критик,
В моих стихах нет ****ства и говна.
Я дать вам их могу, но вы сперва решите,
Душе весь этот ужас нахрена?!

*
Мой милый сказочник! Зачем нам слушать сирых?
Слова их глупые едва ли стоят нас.
Пусть лучше захлебнемся мы в эпитетах красивых,
Но не изменим хрупкости давно забытых фраз...

8.03.10