Изуверившийся

         
         (по Корбьеру)
Он был рождён поэтом,
Но не писал стихов,
Не понукал он вдохновенье вскачь.
Художник был он – был душою зряч,
Слепым на оба глаза был при этом.
В заоблачных мирах летал он
В яви даже,
Но мыльным пузырём прокаливал миражи.
Любил брюнетку он, хоть знал – она блондинка,
И не искал любви но находил.
Лентяй, любил он труд,
Слезами он от мелодрамы разрывался.
И вообще – был мастером причуд.
Был чёрным, как горняк,
И в волосах копался,
Давил на теле прыщ, как будто бы пытался
Многозначительный дать на вопрос ответ.
Любил он говорить о том, что исписался,
И о блудливости жены, о том, что насыщался
Большой её живот тем семенем сполна,
Чем пузыри полны.
Гордился дочерью – и с нею разругался,
И в приторном восторге восхищался,
Коль с дочери срывали гарднроб,
Тот, что приходит в сны.
O sancta simplisimas! – он возопил при этом.
Был он рождён и живописцем, и поэтом,
Но, не умея толком рифмовать,
Он не умел при том и рисовать!
Таким он жил! Таким на склоне лет
И умер он. Всё в мире суета! Всё суета сует!