Восьмимартовское

Полночь. И цифра «8»
скользнула в объятия марта.
Но суетность мира проснётся
с восходом озябшего солнца,
что утром нагими лучами
к ресницам Любимых прижмётся,
разбудит улыбки влюблённых,
бесстыдно счастливых женщин.
О, ночь, уходящая в праздник!
Ты бездной легла между нами,
полынной и вяжущей правдой
сковала дрожащее сердце,
и нити постылой печали
всё тянутся в день мой вчерашний!
Как больно мне и… одиноко…
О, Господи, как же мне больно!
Изрытая памятью Вечность
остывшим оскалом осядет
на рваной странице ошибок
пронзительных, сумрачных будней…
Я знаю… я знаю, мой милый,
что утром опять ты протянешь
болезненно-белый листочек,
исписанный страждущим сердцем…
А мне бы хотелось чуть больше,
чем тень от вчерашней улыбки...
Я к ней не смогу прикоснуться,
Пока моя боль не растает…

Предсмертные звуки гитары.
И полубезумные всхлипы
как будто ослепшего ветра
за грязными окнами марта…


08.03.04