Уже я не ищу привета
средь ротозеев и шутих –
меня терзает до рассвета
застрявший комом в горле стих.
Давлюсь, надсаживаюсь хрипом,
уже без трепета – назло,
уже не корчусь о великом,
а лишь бы вышло, отлегло.
Я не помешанный, не буйный,
но мне несносна немота,
и доброхотов хор холуйный
мне притчей не залепит рта.
Мне время беспощадным тактом
свой бег уже вживило в пульс,
теперь играть мне – без антракта
и петь – пока не захлебнусь.
Высоцкий
© Copyright: Алексей Рымов, 2010
Свидетельство о публикации №110030804786
Свидетельство о публикации №110030804786
Рецензии
О нем не умолчишь, не выйдет
Его слова, как острый нож.
Начнет, шутя, смеясь над миром,
И вывернет наружу ложь.
Здорово! Понравилось.
Мельниченко Татьяна 12.05.2010 18:37 • Заявить о нарушении
Его слова, как острый нож.
Начнет, шутя, смеясь над миром,
И вывернет наружу ложь.
Здорово! Понравилось.
Мельниченко Татьяна 12.05.2010 18:37 • Заявить о нарушении