Верхом на бабочке, к небу, к луне!
От стен, что покрашены жёлтым...
Игря на скрипке летел и писал
Он. Cтих о двенадцатом солнце.
Он каждое утро взлетал к облакам.
И пел серенады он звёздам.
Он в радуге плавал, болтая с дождём...
Всё было прекрасно и просто
Но кончились силы смеяться и петь
И как-то всё скучно и пресно,
И Вроде лететь бы ему и лететь.
И Жизнь бесподобна, как песня.
Всё слишком обычно, нет больше чудес.
Ему просто нечем заняться.
И глянув вокруг он не видит, балбес.
Простое и светлое - счастье.
Желтый Завод
© Copyright: Егор Бурдель, 2010
Свидетельство о публикации №110030800343
Свидетельство о публикации №110030800343
Рецензии