Этот летний роман. Сгоревшая тетрадь

Этот летний роман, безнадёжный и глупый,
Не ко времени пылкий как зной в сентябре...
Мы его вспоминать с грустной нежностью будем
И на вздохе прерывистом густо краснеть.

Эта летняя блажь, эйфория спасенья,
Бурной речки течение в омут без дна...
Эта магия взгляда, молчанья значенье,
Всех оттенков накрывшая нас тишина...

Эта детская радость от чуда под ёлкой,
Прикоснуться к нему оказалось легко...
Ничего, что до слез укололи иголки -
Время лечит и все покрывает песком.

Мендельсоном отпетым предзимье упало,
И пылится в семейном архиве давно
Белый призрак невесты, но где-то в подвале
В закупоренной бочке играет вино,

Чуда ждёт, и глазастая звёздная полночь
Гулким боем курантов о нём возвестит,
Выбьет пробку вино, будет пениться долго,
Золотистой рекой разливаться, искрить,

Наполняя бокала пустую хрустальность -
Летних бликов не скрыть даже ночи плащом.
И смирясь в уголке задремавшая старость
Согласится: Гуляйте! Есть время ещё!