Мокрый март прорывается в город

«Как разводы чернил между строк,
Мокрый март прорывается в город…
Бабка с дедом сидят у забора -
Знать, опять убежал колобок.

Он катился себе наугад
По болотам, степям, лихолесьем.
Отыскать он надеялся клад
И наивные уши развесил…

А лису потрепала не раз
Вьюга-жизнь, да и голод – не тетка…
Колобку вышел в счастье отказ,
На мораль вышла людям наводка…

Обесцветились сказки с тех пор,
И внутри завывают ветра.
Желтым глазом мигнет светофор
И бездушно погаснет с утра.

Перекресток. Сошлись провода.
Путь направо – потеряна жизнь.
Путь налево – опять без коня, да?
Прямо путь… Чем ты там дорожишь?

Ранит в сердце порой не стрела,
Не лихой острый вражеский меч,
А слова, что сжигают дотла,
Равнодушие - их не извлечь.

Перекресток – простая мораль.
Выбирай – получай, что искал…»
Замолчал старый сказочник-враль -
Он давно верить сказкам устал.

Он забыл в свое сердце пароль,
Развлекаясь, чужие вскрывал.
В них впускал пустоту, сыпал соль
И так страшно о чем-то скучал…

Мокрый март прорывается в город,
Как разводы чернил между строк.
По болотам, степям, лихобором
От себя все бежит колобок…