Красивые стихов не пишут

Я полюбил её творенья,
что вдохновеньем пылко дышат,
но друг сказал без сожаленья:
«Красивые стихов не пишут!

Сидят очкастые заучки,
уныло пачкают тетради.
Гляди! Вокруг такие штучки!
Займись ты ими, Бога ради.

Твоя подружка-поэтесса
болеет книжною любовью.
Всю жизнь учу тебя, балбеса:
не лезь к чужому нездоровью,

иначе станешь вялым пажем
литературной королевы,
которая, возможно даже,
остаться хочет старой девой.

Вся жизнь в условностях расстает
чужих страстей, чужих желаний.
Какая там любовь?! Отстань ты!
Подобие переживаний...

С ней только лишние напряги:
цветы, театры, (блин!) балеты.
Все чувства будут на бумаге,
а жизни – нервы, сигареты.

Не зарывайся так высоко,
к реальной жизни станешь ближе,
забудь про Пушкина и Блока.
Красивые стихов не пишут.»

Он говорит, а я не верю.
Она не может быть такою.
Она – моя, моя потеря!
Нашлась и машет мне рукою.

Я чувствую её дыханье,
В глазах – глаза, а в сердце – сердце.
В её стихи, как на свиданье,
спешу их нежностью согреться.

«Красивые стихов не пишут!»
Он прав, но мне другое ясно:
Красивые стихов не пишут,
стихи – творения прекрасных.