Петербург во времени-пространстве. Полубелый стих

Неоспоримо: "чуден град Петров",
В его дворцах и скверах затаилось время...
Несёт Нева сталистый отблеск неласковых небес.
А Медный Всадник...
Он вот-вот сорвётся с пьедестала
И понесётся по булыжным мостовым,
Рождая переменчивое эхо...
А в парках бродят тени вечерами,
И не шуршит опавшая листва
Под невесомыми шагами.
Вдруг чей-то смех негаданно прорвётся,
Прервёт аккордов тихий звук.
Вот тень мелькнула...
Пелерина, трость, цилиндр...
Знакомый профиль, скорый шаг!
Ужели Александр Сергеич
Торопится на Невский?
В "Литературном" публики полно...
А кто ж с пути посторонился?
Боже! Сам Меньшиков! Далёко как забрёл!
Дворец-то за Невой, мосты разведены -
Не близкая дорога...
А впрочем, ЧТО для тени
И вёрсты расстояний, и пропасти времён?
Здесь всё переплелось!
И золото дворцов, и зевы чёрных подворотен,
И штурм, и крики, и стрельба...
Свистит в надрыв городовой.
Он нам не слышен - тень...
Кому свистит? ТенЯм...
Везут на саночках замёрзшие тела
Обледенелой "Невской першпективой"...
Пронёсся Медный всадник грохоча,
Не видит ни того и ни других -
То пласт иной, то не его эпоха.
Спеши, царь-воин, может быть,
Данилыча настигнешь.
Ну... было дело - на руку не чист,
Да что теперь-то? С тени много ль спросу?
Теперь уж вам дружить века,
Пока царапает небесные бока
Над Петропавловкой величественный шпиль,
И держит крест парящий над Дворцовой ангел.

Он Петербург и Петроград,
И Ленинград, и снова Петербург...
Венеция... Пальмира...
Что проку в переменчивых названьях?
Да обойди ты хоть полмира -
Такого города второго не найдёшь!
А мы пылинками по вечности скользим,
Настанет срок - в сырую землю ляжем,
И город, не спасённый макияжем,
Скользит, как мы. И рушатся дворцы.
В гробах вращаются творцы,
Чьим гением явилось чудо свету...
У города есть крёстные отцы,
Но у отцов для чада "денег нету".
Столпам архитектуры ведомо леченье,
Но их простое назначенье
Больной не можеть выполнять,
Не повернётся время вспять.
А в нашем - "ДЕНЕГ НЕТУ!".
И негде выслушать совету,
И альтруисты не в чести.
А тени шепчутся и ропщут,
И с мокрых крыш стекает вниз рассвет,
Почти не слышен стук карет -
Спешат к своим дворцам вельможи.
И там замрут... в музейных залах.
В музейных залах! А бывало,
Здесь сутки музыка играла,
Плыл женский смех сквозь шелест шёлка...
А нынче рядом - барахолка!
-Не правда ль, князь, какое слово!
-Да полноте, оно не ново...
И затихает диалог.

"Люблю тебя, Петра творенье!"
Мы так затёрли изреченье,
Так равнодушны, так спешим...
От духа ль времени бежим,
От иномарочных машин, -
Заметно глазу омертвенье.
А кто спасёт иль что? Молитва!
Спаси нас, Пётр святой, спаси!
Коль было тяжко на Руси -
Вели её святые в битву.
Не о кровавой битве речь,
Но о духовной, о высокой,
И грудью мы вздохнём широкой,
И скинем груз с уталых плеч.
И над державною Невой,
И над домами-кораблями
Повеет ветром: Пётр с нами!
Спустился ль ночью с пьедестала
Иль утром с плачущих небес -
Не важно, коль не давит бес
Гнетущей тяжестью развала.

Чуден град Петров, чуден лес домов
И изгиб реки - дали широки.
Но в колодцах-дворах этой шири нет,
А в дворах детворе по немногу лет.
Подрастает она, твоя детвора!
Древний город Петра, молодеть пора!
Под весенний дождь тень вольётся в тень,
И история-ночь превратится в день!

Я иду по городу ясным светлым днём,
Мне уютно и гордо в городе моём.

То не песнь моего одиночества,
Не отрывок из сказки-были,
Это если хотите, крылья,
Что несут от мечты до пророчества!