Рондо
Когда рождается безмолвная строка,
И карандаш берет рука.
Так сердце замирает,
Как - будто умирает.
Волненья дрожь качает,
И слово будто тает.
Неназванное слово,
Рифмуется с дождем.
Тяжелой каплей брызжет,
Маячит и гудит.
И рифмой неуклюжей,
Как кол во рту торчит.
Серебряное слово,
Луной сотворено.
Оно всему - основа,
Питает речь оно.
Кого - то восхищает,
Другого - веселит.
А третьему - ужасно,
Четвертому - болит.
Возможно и ужалит,
Захочет - похвалит.
То чудо, то загадка,
Вопрос, немой ответ.
А если Пушкин скажет,
Так сразу - монумент!
Где образ, там и слово,
Где слово - разговор.
Беседа - до обеда,
И до полночи - спор.
Затем идет по кругу,
Молчанье и тоска.
Пока не натолкнется,
На карандаш рука.
Откуда - то берется,
Безмолвная строка...
LA 2004.
Свидетельство о публикации №110030701222