Весна, шестое марта...

Весна, шестое марта, капели нет.
И солнца нет, закрыты окна птицам.
Пишу письмо. Кому послать привет
из психбольницы?
Палата номер шесть закрыта на замок
банальный, но под лаком из позора.
Здесь есть другие с трёхзначными табличками.
А в ординаторской в решётках и заборах
чаи гоняют доктора с сестричками
на взятки за уколы с димедролом.
Врачи! Ну, кто из них не вор и не алкаш?
Мне жаль, но я иных не знаю.
Я выплюнул лекарство, без яда улетаю
в свои фантазии и бред.
Ведь я же тихий...капля в чашке
ни разу не входивший в раж…
…Но вижу Свет.
За что забит в смирительной рубашке?
Сейчас вот натянули мне ремни,
и я почти свободен на кровати.
Пишу письмо глазами, словно кратер,
сжигая краску на стене
в палате
триста двадцать три.
Такие нынче номера. Нас стало миллионы.
И плотность сумасшедших такова:
почти что вся страна Наполеоны.
Или одна большая голова.
или колонны
в развалинах сгоревших крыш.
Но, ведь, была минута славы,
когда сказал, - Шалишь!
Хочу быть спикером я думы
и эхом главных, в сером мышь.
Хотел в воде, как рыба плавать
среди подобных...
Но не хватило суммы
из всенародных.
Ведь, я не крал, как те, что лечат
других из недр столиц.
Я был опасно человечен...
Был пациентом психбольниц.

   06.03.2010