как уходят художники

Жил - был Художник.
Самый обыкновенный: женатый, успешный, востребованный.
Персональные выставки в столице, в Европе.
Интервью модным журналам.
Тайные и явные поклонники.
Внешность у Художника тоже была самой обыкновенной.
Худощавое телосложение, средний рост, русые волосы.
Алкоголю предпочитал сваренный кофе, много курил.
И много думал...
Его жизнь казалась ему маской с доброй улыбкой.
В минуты непонятной тоски он кричал на всю квартиру: " Художник! вытрави кислую мину! Улыбнись хоть разок!"
Улыбался при вспышках фотокамер.
Губы растягивались в две сладкие линии, а глаза...
Глаза тосковали.
Иногда в них вспыхивал интерес, изумление, оборачивался по сторонам и...
...ничего...опять ничего и никого...
Жена беспокойно отправляла его к докторам.
Патологии не выявлялось.
Жена беспокойно отправляла его в санатории.
Облегчения не наступало.
Жена, он не хотел её расстраивать.
На его сердце гноились шрамы.
Молчал, не говорил, что каждую ночь прилетает птица и вонзается когтями в сердце.
Огненные крылья обжигали.
Художник чувствовал боль, которая прогоняла тоску.
Птица мерещилась везде: за окном, за дверью, под кроватью.
Художник искал её, и чем ближе подходил, тем сильнее гноились шрамы.
Сердце истекало кровью, губы белели, а в глазах - светилась жизнь.
Он пил кофе и повторял: "Ради этого стоит жить, я не боюсь умереть"
Жена плакала.
Художник таял...птица стала прилетать всё реже.
Как-то ночью ему не спалось, ждал...
Окно распахнулось, на пол упала девушка с перьями в волосах.
Шрамы на сердце стали кровоточить, Художник обрадовался.
Кинулся к ней, крепко прижал к своей груди!
В эту минуту в комнату ворвался ветер, закружились перья.
А утром, утром пошёл дождь.
Художника нашли мёртвым.
***
Есть мнение, что его отравили завистники.