Смерть уличного поэта

Солнечный свет проникает в комнату через темные занавески,
Его лучи отражаются на пыли как длинные отрезки,
А на кровати у стены ты видишь печальную картину,
Застрелился уличный поэт, наверное, у него была на то причина,
Но никто не узнает, уже не открываются уста, и нет стихов в блокноте,
Лежит записка на подушке, но на причину она вовсе не наводит,
Окончились куплеты строк, и в блокноте стоит лишь жирная точка,
А он еще так мало успел, еще не родилась дочка,
И больше его голос не будет радовать чей-то слух,
Этот страстный огонь, что был в его сердце, затух,
Как гаснет маленький костер, под каплями проливного ливня,
Его душа была такой чистой и любвеобильной,
НО наверное мало кто знал, раз его народ не признал,
Но поверьте это далеко не единичный случай,
И повседневные сводки в новостях людям уже наверное наскучили,
Так что не примет никто во внимания эту трагедию,
Разве что родители, будут горевать, не знаю про всю его комедию.
Еще вчера читал он в интернете статьи в википедии,
А теперь он мертв, и не осталось от него никакого наследия,
Кто-то, возможно, запомнит в нем искру его таланта,
А если все забудут, он все равно уже умер, так что ладно,
И какой печальной не казалась бы эта история, он сам себе предсказал,
Но, к сожалению, мало кто из знакомых об этом узнал,
Наверное, была причина у молодого человека для этого суицида,
Нет ничего ужасней, я вспоминаю года геноцида,
И хотя развита медицина, она бессильна перед волей человека,
И бесполезно идти за препаратами, уже не поможет аптека,
Предсмертная записка на подушке, душа в пространстве зависла,
Но никогда не поймете вы всей этой трагедии смысла.