Меня не надо,
Пожалей
Слова, что брошены на ветер.
Он их унес и не заметил.
Кому от этого больней?
Он их рассыпал по пути.
Не оттого ль ромашки вянут...
Ты порываешься уйти,
Наш разговор, как лук, натянут.
Стрела нацелена в меня.
Кто сможет результат предвидеть?
Но сколько же в тебе огня,
Чтоб так любить
И ненавидеть!
Разговор
© Copyright: Лев Чистяков, 2010
Свидетельство о публикации №110030607596
Свидетельство о публикации №110030607596
Рецензии
На это произведение написано 17 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.