***

 Моему, некогда любимому, писателю, Александру Бушкову, на написание книги "Россия, которой не было".                Как часто сердце разрывается от боли: нередко обижают без причины, оставшийся без близких обездолен и погибают на войне мужчины. Так много в нашей жизни испытаний, их переносит каждый, как он может - одни умеют оглушить сознанье, кого-то чувства вовсе не тревожат. Кому-то просто некогда подумать о том, что "в Гондурасе перемены", важнее: с кем пивка под вечер дунуть или купить для ужина пельмени... Забота многих - только хлеб насущный, чуть реже - чад любимых воспитанье, места грибные в заповедных кущах иль палисад, засаженный цветами. Нет места в жизни очень, очень многих сочувствию к тому, кто ходит рядом или к тому, чьи кончились дороги, и больше ничего уже не надо. Ругаемый и клятый стен озвучник почти в любой семье имеет угол, он развлекает, лжет, чему-то учит, и , все-же, он знакомит нас друг с другом. Охмуренным и верившим газетам, нам разрешили знать: вранья хватает. Как в Райвовском "The bench". Хотя при этом, где правда, а где ложь - никто не знает.У нас традиция: всегда ругать вершину,во всем вина чубайсов, как известно, но, что за смысл - всегда искать причины всеобщих бед? Не проще всем жить честно? Патетика, увы! Однако, можно пытливому уму, коль постараться, определить, что истинно, что ложно: хоть в собственных сомненьях разобраться. Нередко злая ложь, как на ладони. Ни "фил" ни "фоб" на ней не скроют яда. Итак душа смятенна, беспокойна, не надо, пан Бушков, не злись, не надо.