Одиночество

   (Почти  по  М.Кочеткову).

Чернеет  ночь. На  кухне  свет.
Тень  погрузневшего  поэта.
Он  за  столом  крапает  бред.
Вопросов  больше,  чем  ответов.
Совсем один  и  не  у  дел.
А  век  уже  на  перевале.
И  осознание  в  удел,
что  всё  изменится  едва  ли.

Его  домашние  сопят.
Нет  ни  возвышенных,  ни  низких
ни  снов,  ни  мыслей. И  урчат
в  нутрах  вечерние  сосиски.

Проходит  жизнь. Куда? Зачем?
И  он,  надеждами  обманут,
опять  останется  ни  с  чем.
Его  бумажки  в  вечность  канут…

И  он  подумает: «Чудак!
Что  взять  с  тебя  жене  и детям,
когда  в  душе  такой  бардак,
а  ты  без  денег  и отметин!?

Ты  не  хватаешь  звёзд    небес.
Да  и  к  чему  им  эти  звёзды?
Окутал  быт,  попутал  бес!
Ты  даже  встать не  в  силах  в  позу!»

И  он  живёт. И  он  корпит.
Марает  по  ночам бумажки,
душой  прокуренной  свистит,
глотает  чёрный  чай  из  чашки…
И  на  ладонях,  под  рассвет,
уснёт  он  за  столом,  на  кухне,
где  только  сам  себе  поэт,
пусть и не Пушкин, и не Кюхля…

А  пробудившись, он  поймёт,
что  никому  давно  не  нужен!
И  спрятав  тень  свою,  уйдёт
в  холодный  мир, в  мирскую  стужу…

23.01.99 г.       Владимир Спасибенко.