***
Он был один. Жил один, был един.
К старости не заработал морщин,
Не волновался он и не страдал
Что ж - оттого и в безумие впал.
Он не любил, не боролся, не знал,
Что на работе бывает завал.
Он никогда до отключки не пил -
В общем, совсем в жизни он и не жил.
Думал, что старость - прелестный итог,
Думал, что дружба - как легий листок
Дунешь - порвется, и он не дружил.
Просто пустым, ненаполненным был.
Ночью, бывало, он сядет один
В кресло, что смотрит на старый камин,
И наблюдает за вечным огнем.
Он - это пепел, оставшийся в нем.
Он не болел, не просил погостить,
Он День рождения свой мог и забыть,
Он в созерцанье забыл про себя.
Медленно, верно свой разум губя.
Где его дух, что с ним, кто он теперь?
Медленно скрипнет засохшая дверь...
Он пролетит ветерком и - долой -
Бедный НИКТО, ниоткуда, пустой.
О человеке по имени никто
© Copyright: Антон Сапрычев, 2010
Свидетельство о публикации №110030604530
Свидетельство о публикации №110030604530
Рецензии