Дима

Моя шея скручена плетью.Руки завязаны ею же.Пришиты к твоей одежде - мои взгляды.Зачем тебе эти цветные яды,которые ты пропускаешь в мою кровь своим красноречием?Я покалечена твоими вздохами к людям чужим,которые не мои и даже не твои.Ходят как по линеечке мальчики эти с фенечками.А ты всё обращаешь внимания,ищешь людского признания. Тебе наверное, наплевать,что я изувечена твоими обидами.Главное - отборный сорт не озабоченный видами.Совсем иначе, цепко свяжутся когтями твои словечке.
/Боже,не дай же мне тут осечке/.
Остаться дома одной и просто плакать.С собственных щек лакать слезы.Знаешь, как надоели эти пустые морозы?
Твоя плеть прорезает шею,а я всё еще говорю,что верю.
Зря, глупая,зря.Сама знаю.
Но, Дима,милый,я тебя теряю.
Моя улыбка безразличия не сходит с лица.И когда мне слишком больно, я смеюсь как умалишенная,лишенная всякой милости и сознания.Должно быть совсем с ума сошла от ревности,а у тебя поклонники /фанатки,клянутся тебе в верности.
Ох.Дим,какие теперь ценности?