Диалог Уотсона и Холмса скучным утром в гостиной

- Ветер окутан туманом, как саваном,
Небо сгорает в закате на западе
Доктор, мы стали больными и старыми.
Чувства притупились – нет даже зависти
Это не лечится?

-Это не лечится.
Это болезнью и не называется.

- Даже в кошмарах – и то обесцвеченность,
Даже проклятья – и те не сбываются.
Серой субстанцией время заполнено,
Здания – призрачными силуэтами,
Я утомился слоняться по комнате.
...Даже таблетками?

- Даже таблетками.

- Ворох газет.  Для растопки, наверное,
Их в типографиях стряпают тыщами?
Новости скучные.  Мысли неверные.
Бросьте – в навозе алмаз не отыщете.
Мир тривиален – им правят бездарности.
Манная каша – не остро, не солоно.
Скука – что толку в моей популярности?!
Доктор, а может быть, можно уколами?

- Категорически нет. И не пробуйте.

- Доктор, но это на грани терпимости.
Я утопаю в рутине, как в омуте.
Вся моя жизнь стала гимном рутинности....
А ампутация?

- Что ампутировать?

- чувства и мысли, азарт и стремления.

- Можно... Но даже тогда исцеления
Я вам, увы, не могу гарантировать.

- Значит, конец?
Что тогда? Эфтаназия?
«Умер от скуки», - ну, не эпикризно ли?

- Слушайте, бросьте свои безобразия.
Вон ваш клиент. И кончайте с капризами.
Я пропишу вам от хвори лечение.
Рецепи: понепонятнее дельце.
Мисце, да, сигна: раскрыть преступление.
Вся ваша «присмерть» куда только денется!