* * *
Вёсны. Дороги. И брови вразлет...
Хлеба кусок, как пир.
Кто-то осудит, а кто-то поймет -
Непризнанный кумир.
Кто-то подумает: «Вот чудаки -
Сжигать за собой мосты!»
Потом, уходя, не подаст руки,
Простившись, как друг, на «ты».
Кто-то в ночи стороной обойдет,
Пальцы скрестив от зла.
Нам же - все небо, что в полдень, как мед,
Стекает на купола!
Нам - откровенья, зарницы и пот
Серых каменных плит.
Кто-то осудит, а кто-то поймет
И молчаливо простит.
Вёсны... Дороги...
© Copyright: Виктория Ткач, 2010
Свидетельство о публикации №110030506005
Свидетельство о публикации №110030506005
Рецензии