Versus

Писать стихи - плохое ремесло, ему нельзя и научиться вовсе.
Рифмую я - "везло" и "повезло" с "...её он бросил в затяжную осень."
А, может, правда, лучше не писать? Зачем все эти комиксы-катрены?
Чтоб дождь рецензий резал нас опять комком из острых лезвий под колено?
Звездой сверхновой в пламя с головой уйти - туда, в ту точку, где до взрыва
мой дед из Карабаха всё живой, и с братьями салат ест из крапивы,
и там у мамы длинная коса и к платью фартук, белый и крахмальный,
а бабушка кричит, в меду оса, вы осторожней яблоки макайте
в прозрачный сон несбывшихся надежд, своих, чужих, несдержанных соседей,
ребят без платья каменных одежд, увиденного мною в детском бреде
Гавроша, что отверженным был там, где стал и я потом, сиречь, в Париже,
бродя по Пер-Лашез как Жан Вальжан, с которым я всё с каждым годом ближе,
магнитофона, белого жедэ, сейчас его, боюсь, жеже сменил нам,
и надписи большой "НКВД долой, пусть это лето будет мирным".
Но мы всё пишем, видимо, на зло, чем для принятья сей нелёгкой доли,
рифмуя в дождь "везло" и "повезло" с "слезой, застывшей на святой секвойе",
и если криком, что ломал булат, анафеме предаст нас поп-расстрига,
катрен тогда прозвонит, как набат, ломающий булат с ответным криком.