Март

А ещё случается март в осложнённой хронической форме.
И хочется чуточку выть и несильно скрести когтями
Чью-то дверь. Но уже не ради того, чтобы тебя куда-то пустили,
Поскольку те, кто там были, -- давно мертвы,
по крайней мере -- для твоего сердца,
(А те, кого любишь, лишь там только и умирают)
А исключительно для того, чтобы этим трением
Согреть себя, превратившегося в ледышку за долгую зиму,
Исполненную, впрочем, не столько холода, сколько обычного недостатка
Внимания, которое, если вдуматься тоже холод,
по крайней мере когда исходит от очаровательных голубых глаз
Той девушки, которая если теперь и ходит где-то, наверняка пугая прохожих
(такая красота не может не испугать меньших смертных),
То наверное не с тобой, а значит ты можешь рассматривать её как некий абстрактный
объект сознания. Как бабочку на иголке (шелест тонких крыльев, осыпающаяся пыльца).
Как корешок той книги которую пятый год обещаешь себе прочитать,
Но не знаешь, видимо, главного.
Не знаешь тех букв, которыми пишут такие книги.