***

Мёртвый день, ночь чужая, весна,
и во мне пересохли слёзы.
Здесь не жизнь, а привычка позы, -
принимать, да менять места

Своего пребывания,-просто,
ты, мой друг, ещё полон всем,
знаешь: мне бесконечно поздно,
и давно не хватает тем.

Я мечтала уйти...и уснула,
Навсегда! И не слышу игру.
Я в такие чащобы шагнуда,
помнишь лес? На ничьём берегу.
                (март, 2001)


Рецензии