Она ствол дерева. Распятая на глянце
Ещё неприручённой синевы.
Сама уже расплавлена в багрянце
Закатом потревоженной Невы.
И волны лижут запертое тело,
Вбирая чуть тлетворный аромат
Того, что после казни затвердело.
А казнь – распределенье лишь наград
За то, что было, а что будет после,
Доверимся судьбе и протеже.
И я готов нести исуса, ослик,
На пасху вербы, пахнущей тэжэ.
И даже если verba не intacta,
Из вереницы царственных невест
Я выбираю падшую инфанту
С надеждой воцариться на Неве,
Где истекает судорогой морщи
Не Ладога, а выцветшая Русь,
Похоронив в своих объятьях мощи
Святых и неосознанную грусть.
она ствол дерева
© Copyright: Михаил Митягин-Равич, 2010
Свидетельство о публикации №110030408713
Свидетельство о публикации №110030408713
Рецензии