Коррида

Коррида. Бык и Матадор.
И в этой схватке всё едино.
Любовь одна непобедима.
Любовь в бою? Какой-то вздор…

Кого любить, когда лихач
Порой и сам   Быка боится?
А Бык всё тешится, – не злится,
Но вновь готов пуститься вскачь.

Страх, злость, обиду, боль –
Всё чувствует Любовь одна…
Вот красный выпад полотна,
И Бык повержен – один-ноль!

И торжествует Матадор,
В пыли лежит уставший Бык.
Обидно? Да, но он привык,
Повержен он, – какой позор!

«Не сложно, друг, тебя понять,
Но выхода другого нет,
Уж так устроен белый свет, -
Я должен битву продолжать» –

Так думал парень, но как быть?
И за поклоном бил поклон,
В тот самый миг вдруг понял он,
Что требуют Быка убить…

И думал Бык: «Я потерплю,
Мой друг опять бороться будет,
Зато меня он не осудит.
Ему я верен, и люблю!»

Бык знал, что этот бой
Смертельно для него опасен,
Бык любит, и на всё согласен.
Выходит Матадор с тоской.

Страх, боль, обида и любовь.
И в этой битве всё едино.
Любовь одна непобедима,
Прыжок, бросок… И льётся кровь…

И Матадор не торжествует,
Он больше не герой, а так…
Вот дом его, точней барак,
Вот хлев, Быка уже не будет…

И парень ночью спал в хлеву.
Сначала плакал, после выл,
Потом уснул и всё забыл,
Зарывшись головой в траву.

Приснился Матадору сон:
Поля, цветы, отец-старик,
А на лугу пасётся Бык.
Теплее парню, счастлив он.

«Отец, ты жив? Но как же так?
Я очень долго верил в это,
Я ждал малейшего привета,
Подал бы мне хотя бы знак».

И радовались трое этой встрече,
И было весело втроём,
И на охоту в лес с ружьём,
И на рыбалку в поздний вечер…

На утро Матадор бы ужаснулся,
Он умер бы с такой печали,
Но все ручьи о том журчали,
Что парень больше не проснулся…