Памяти одной поэтической тусовки

Помнишь те странные времена,
Когда все мы были моложе?
И, по свидетельствам близких,
Пели во сне?
Странно….
Теперь наяву то не можем…
Даже ты.
Что уж  там говорить обо мне…
А времена все менялись,
И бессовестно стали иными.
И тогда мы забыли,
Что деньги – это просто
Картинки.
Времена изменились…
Мы однажды проснулись
Другими,
Хотя я, как и прежде,
Не чищу ботинки…
Но почему-то сейчас,
Возвращаясь с работы,
С килограммом разнесчастных
Сарделек,
Я лелею, как иудеи – субботу
Свою странную память
О нашем полуподвальном эдеме.
А ты помнишь наш смех,
И как мы говорили стихами,
Не сбиваясь часами
С коронного пятистопного ямба?
И каждый любил кого-то из тех,
Кто был с нами,
Без лишних слов
И слезно-приторных дифирамбов…
И все, что за дверью, казалось нам
Несерьезным.
И было две комнаты:
Одна – для обид
Другая – для примирений…
О, как виртуозно,
Я даже не верю, что так –
Виртуозно
Мы
Мели сор из избы
Наших, почти гениальных,
Мнений!
Нас тогда не любили
Соседи и пионеры.
Как ни странно, это все,
Что осталось с тех пор
Неизменным.
А потом….Не спеши,
Всё ушло, все ушли,
Только снова и снова
Засыпая, я слышу,
Как под зрелым асфальтом
Души
Что-то шепчет зеленый росток
НесказАнного
Робкого
Слова…