Голоса

          
Опять смотрю на маятник часов:
Как движется он мерно-равномерно.
Вот так же жизнь моя течёт, наверно.
В себе я слышу море голосов.
Порой мне кажется, что это просто бред,
Мне самому поверить в это странно.
В моей душе живёт давно поэт
Далёкого, родного Гайастана.
Как близок мне гортанный их язык,
Горячий дух бойцов в сердцах их мирных,
Как будто я уже давно уже привык
Себя считать потомком армянина.
Огонь свечи метался и мигал,
Душа рождала трепетные строки.
И я – уже не я, а древний галл
На западе, у Франции далёкой.
И так же горячо бежит по жилам кровь,
Не слышу я в душе своей упрёка.
И душу согревает мне любовь,
И порождает чувственные строки.
Но вечно жить в порыве бурных чувств?
Недолго так остаться и бесплодным.
О Англия! Я плыть теперь хочу
К твоим свободным берегам холодным.
Чем холодней поток усталых чувств,
Тем всё язвительней отравленные думы.
Германия! Теперь к тебе лечу,
К твоим скалистым берегам угрюмым.
Всё равнодушней мерный стук часов,
Безлюднее моей души таверна.
И слышу я, как море голосов