Художник

               Художник
На старой картине
Стоит одинокий
Зажатый и скомкано
Не однобокий
В руке его кисть
И палитры сердечко
А в сердце его
Негасимая свечка


И  рядом висит
Холста белое пламя
Он смотрит в него
Как в священное знамя
Несёт его свет
Для толпы просвещенья
Толпа же готовит
Ему приключенья


Цензурой зажатый
Забитый подёнкой
Он давится старой,
Протухшей тушёнкой
Малюет  для неба
Не для комбикорма
Ему надо сделать
Бессмертия норму



И вот уже старый
В морщинах, уставший
Себя, своё сердце
Искусству отдавший
Он пишет последний
Мазок и  уходит


Рецензии