Вечер

Вот и вся поэзия — берёза под звездой,
сигарета крепкая да голосa чужие
и колодцем мир застывший, бренный и пустой,
и под фонарём вповалку листья золотые.
Выйдешь на балкон, глаза раскроешь широко,
сам себе покажешься нелепым и вчерашним,
оттого что жизнь свою ты праздновал легко
и плевать хотел на сплетни, домыслы и шашни.
Вот и вся любовь твоя — свет окон на ветру,
музыка, сияющая нотами созвездий.
Скоро ли закончишь ты слепящую игру
и в слова простые вложишь звуки об отъезде?
Есть у одиночества святая канитель —
в небеса глазеть и самому себе быть новым,
ветками царапаться о стёкла сквозь капель,
душу возвращая неистоптанным основам.
Вот и вся тревога — волноваться о своём,
aом хранить и пса, когда он более не в силах.
Если мы до этого случайно доживём,
вспомянём без горечи о перелётных милых.
Вот и вся поэзия — на склонах дачных дней
осокoры тучные и пацаны шальные,
да желтушный свет от благородных тополей,
и с утра прозрачные туманы надречные.