Она придет за мной. Будет грустно петь.
В груди поселится страх,
Ведь за ней приползает обманщица-смерть,
И тела обращаются в прах...
Она проводит в страну жестоких снов,
Детства и ускользающей силы.
Но так холоден последний мой кров!
Черный холмик напрасной могилы...
Когда нити дождя пропитают плоть,
Я не почувствую сырость.
Только душа будет видеть свой путь,
Тихо надеясь на милость...
Странно будут смотреть мимо меня.
Никто не услышит крик!
И покажется мне вдруг безумной земля,
Похорон бессмысленный миг...
Из эпитафии
© Copyright: Амела, 2010
Свидетельство о публикации №110030107711
Свидетельство о публикации №110030107711
Рецензии