Альбом с пастелью

                А в Гамбурге ночь такая!
                Не то, что в других городах...
                (Вольфганг Борхерт)

Ночь напролёт, как в старой-старой сказке
Я рисовал в альбоме дальний порт.
Вот - парусник, уснувший без оснастки,
Вот крабик, зацепившийся за борт.

Вот набережной шаткие перила,
Вот пёс, жующий чей-то тухлый хвост,
Я рисовал прогнившие стропила,
Ведущие на капитанский мост.

Я рисовал кирпичные таверны,
Я рисовал резные фонари -
Чугунные, те, что зовут Laterne,
С танцующими мошками внутри.

Я рисовал подвыпивших матросов,
Гуляющих в ночи не важно с кем,
И двух полупрозрачных альбатросов
Укрытых облаками насовсем.

Моя рука невольно выводила
Квадратики портовых мостовых,
Она неслась, без устали чертила
Людей хороших и людей плохих.

Я рисовал пастельными мелками,
Безумие морских полутонов,
Я повторял, как крыльями - штрихами -
Следы воображаемых орлов.

И там, где чайки искоса глядели
На старый перевёрнутый баркас,
Застрявший двести лет назад на мели -
Я древние сокровища припас.

Вот здесь идут пираты, чтобы в спину
Вонзить кинжал доверчивым друзьям,
А здесь - на фоне - плещутся дельфины,
Один из них  - он подплывает к нам.

Дельфин, переливаясь в отраженье
Плескавшейся в морских водах луны,
Весь в белой, точно выстиранной, пене
Несёт кому-то весть из глубины.

Вот он скрывается, блестящий, на закате,
Навстречу - как банально! - злой судьбе.
Ему вослед последний штрих - и хватит.
Я подпишу альбом и передам тебе.


Чтоб ты звезду приклеила над домом
Где ночью, чёрно-белой, как офорт,
Сидит твой друг, склонившись над альбомом,
Ночь напролёт рисуя старый порт.