Ночь, дорога, пыльный ветер.
Вечер надвигается в красном закате.
Полюби меня поле, бездарного поэта!
Он читает росинкам утром рифмы горя и печали.
Прислушайся, клён!
На тебя так похоже!
Ты стоишь и молчишь
мимо тебя все пройдут.
Но ты ведь так зашуметь своими листьями можешь!
Но от тебя такого не ждут.
Сочно трава зеленеет наутро.
Всё прошло, всё прошло...
Да вот только душа болеет..
Нутро мне вынес и душу пыльный ветер и клён...
Ночь, дорога, пыльный ветер...
© Copyright: Дмитрий Тростин, 2010
Свидетельство о публикации №110030106171
Свидетельство о публикации №110030106171
Рецензии