Теперь она сродни давнишней книжке

                Не может быть всё в жизни постоянно.
                Жуешь, слюнявя вечную ковригу,
                И женщину что рядом, регулярно
                Листаешь как прочитанную книгу.
               
                Г. Лист
***
Теперь она сродни давнишней книжке,
От времени с потертой позолотой.
Должно быть, обращался с нею слишком… 
Засасывала скрытость как болото.
Ничто не оставалось, как развлечься,
Уж если предоставлены себе лишь.               
Обжечь сумел и сам успел обжечься
Пока в себе всю глупость перемелешь?
Как толстый том, поглядывая с полки
За всем происходящим, что в округе,
Впитал в себя как губка кривотолки,
Чтоб выжать их чуть позже на досуге.
Обсосанные годы-карамельки!..
Нет свежести, чтоб, чтением заняться.
И все ж подумав: может раз в недельку
Прочесть бы нужно, или уж не браться?..
Иль может быть страничку и не больше,
А там глядишь, другая приглянется? 
Проникнуться поглубже.… Было б горше   
Когда вдруг пламень с искрами займется
В каком ни будь читателе, но жарче
Чем ты с желаньем вдумчиво-холодным.
Порвать страницы может не иначе,
Коль с жутким темпераментом голодным.
Все будто на ладони и не верю,
Прошедшее маячит как  в тумане.   
В него уже давно закрыты двери,
Но все-таки нет-нет рукой  поманит
Из юности зеленой бесшабашной.
И шепчет, улыбаясь: «Бедолага,
Неужто так тебе решится страшно,
Иль текст за пеленою от напряга?!»
Внезапно что-то в памяти закрутит,
Мечты растают, словно в зимней спячке.
Куда приятней в тапочном уюте, 
Растратив все силенки по горячке
На книги бестолковые по дури.
А может то не дурь, а вожделенье,   
Иль страсти, что порывистее бури
Которые приходят в миг волненья?
Нет разницы что это, все в прошедшем.
Порой, не разбираясь… – мёд иль деготь?..
Лишь капли промокнёшь на лбу вспотевшем…
Хоть страсть, хоть вожделенье, проще – "Похоть".
Любви страстей закончилась аллея,
И оглянувшись вспять презрев усталость,
Скажу, себе, немножко сожалея:
«Как много не прочитано осталось!…»