Для меня пустыня песка,
Горького и соленого,
И холодная жажда-тоска
У подножья небес раскаленного.
Лестница, лестница в ад...
Оттуда смердит так знакомо,
Как тогда, как полгода назад,
Когда уходил ты из дома.
С тех пор я работаю здесь,
У крыльца в никуда после жизни,
И савок, и метла уже есть,
И халат, - я теперь не капризна.
Ходят и ночью и днем,
Ходят мертвые мысли,
Воду таскаю ведром
И не смотрю на числа,
Тряпку мочу - и вперед -
За грязную эту работу,
Смою след от душевных невзгод,
Но их носит и носит кто-то...
Выметаю с крыльца, но опять
Каждый вечер охапки пыли
По углам надо мне собирать.
И когда ж их сюда наносили?
Кто придумал сизифов сей труд
Выметать о тебе мысли,
И кидать их камнями в пруд?
Так они паутиной виснут!
Иногда не могу их поднять
И качу к лестнице ада.
Сколько еще убирать
Из моей души это надо?
14.03.08.
Сизифов труд
© Copyright: Ирина Венгельф, 2010
Свидетельство о публикации №110030104257
Свидетельство о публикации №110030104257
Рецензии