Небо бездонное, синь облаков.
Ветер колышет траву полевую.
Землю целуют бутоны цветов.
Скоро и я обниму, поцелую.
Всё скоротечно на этой Земле,
Всё облаками, растаяв, исчезнет.
Скроется мир поднебесный во мгле,
В ушко игольное, прячась, пролезет.
Бьёт по коленям степная трава.
Солнце пригрело макушку и спину.
Вписана в жизнь эпилога глава.
В ней я со света сегодня и сгину.
Слышится голос негромкий, чужой:
«Стой же, родимый, мы к месту дошли».
Стал в изготовку приведший конвой.
Жизнь обнуляет последнее: «Пли!»
Расстрельное
© Copyright: Бирюков Александр, 2010
Свидетельство о публикации №110030103324
Свидетельство о публикации №110030103324
Рецензии