Памяти друга. Посвящение

Четыре  стены…потолок…тишина…пустота…
Печальная  ночь  и  тоскливо  мерцающий  свет…
Невнятные  пьяные  строки  сползают  с  листа…
В  душе  маета…И  надежды  на  лучшее  нет.

Он  исповедь  пишет  мне - боль  одинокой  души, 
которую, может  быть,  сам  до  конца  не  поймёт?   
А  утром  отправит  письмо. И  на  крохи-гроши
В  ближайшем  ларьке  «пролетарской  слезы»  он  возьмёт.

Потом,  на  тахте,  будет  долго  глядеть  в  потолок,
«прокручивать»  жизнь  свою, думать, где  промаху  дал?
А,  может  быть, просто  жалеть,  что  чего-то  не  смог,
и  что  безнадёжно  исправить  уже  опоздал.

Подумает  что  уж  не  встать, не  подняться  с  колен,
что  друг  далеко,  что  не  понят  никем, не  любим,
что  вся  эта  жизнь -  суета, бестолковость  и  тлен,
театр абсурда, обмана, теней,  пантомим…

И, вдруг,  ненадолго  уснёт. А  проснувшись,  поймёт,
что  нет  в  его  жизни  самим  же  придуманных  бед.
И  в  ящике  старом  почтовом  письмо  он  найдёт,
в  котором, быть  может, на  многое  будет  ответ… 

март, 2002 г.                Владимир Спасибенко.