из цикла Потерянная быль...

Часто  гуляю  в  великолепном  старом  парке  Штуттгарта  -  «Розенштайн».
Старые  деревья  взметнули  ввысь  свои  широкие  кроны,  под  которыми неуютно  разбрелись  кустарники  и  поросль  низкорослых  растений.
     Со  мной, -  лучше  сказать,  во  мне,  -  воспоминания,  приходящие  каждую ночь  в  беспокойных,  иногда  счастливых,  чаще  -  в  пронизанных  тоской  и  любовью,  снах.
    Строчки  стихов  кружатся  где-то  вокруг  меня,  прячутся  в  ветвях,  то  отдаляясь,  то  почти  прикасаясь.  Но  как  трудно  их  уловить,  слить  воедино,  а  тем  более  -  записать:  на  чем-нибудь -  клочке  газеты,  пачке  сигарет,  просто  на  руке....
    Необычайное,  -  они  сами  дергают  меня  за  рукав,  тянут  назад,  в  прошлое,  требуют,  влекут.... Так  это  же  акация,  невысокая,  уже  без  листвы, держит  меня  крепко  своими  руками-ветвями!  Такая  же,  как  у  нас  дома  -  колючая,  коренастая.... Родная....



Красивый  сад,  осенний  сад  Штуттгартского  дворца,  -
как  не  хватает  мне  Тебя, -  фантазий  призрачного  сна!

Богатая  земля,  диковинны  дома  в  чудесных  городах, -
взлетев  душой,  я  вижу  синь  вершин  в  моих  горах.

Иду  по  саду  неспеша,  купаясь  в  лирике  стиха... –
ах,  зацепившись  за  рукав,  остановив  меня,
                ластится, нежно шелестя, - акация!

Колючки  остры,  ствол  ребрист  и  ростом  невысокая..., -
но помню твой округлый лист и сладостность цветения.

...Все это было в жизни той,  -  вчерашнего Рождения....
Я помню все! Живу тобой, - мгновенностью мгновения!...