Роману Слукину

Многие видели хрупкость надломленной жизни.
Меньшая часть - стояла у самой черты.
Но суета хоронит все мысли в числах
Даже в таких осознанных людях, как ты...

Спешка, дела. Сколько нужно тебе для счастья?
Тот, кто прозрел - уже намозолил язык,
Всем говоря, что нельзя тут навечно остаться...
В стену горох. Ты, как и они, привык.

Тот, кто мудрей, подмечает другие нюансы.
А до толпы ему дела, в общем-то, нет.
Тот, кто мудрей, знает, слова напрасны.
Время их жизни - звучание слов момент.

Я не из тех, кто считает себя прозревшим.
Да, иногда будто "винт" будоражит мозги.
Мнимых проблем горы кажутся просто усмешкой.
Мнимых побед арки рушатся на черепки.

Только на утро всё также и та же спешка.
Будто бы в радость забыться в проблемах дня.
Решил рассказать, от чего себя чувствую пешкой.
Уснуть не могу. Мысли роем тревожат меня.

Пускай, не близкИ, но я назову его другом.
Не знаю, увидел ли он этим утром рассвет.
Боюсь позвонить. Как мне быть? Голова идет кругом?
Услышать боюсь в трубке голос: ЕГО БОЛЬШЕ НЕТ...

И так день за днём. Все мы дышим и все мы живы.
Хотя и диагнозов даты давным-давно позади.
Когда остаешься один на один с целым миром,
Друг с грустью промолвит,
"не знал,что сказать, прости".

Нет истин, увы, в нафуфыренных пафосом верах.
Тот, кто у черты, он по-сути, уже за чертой.
Такого, как он, отца - я бы ставил примером.
Малыш и девчушка за ним постоянно гурьбой.

Почти не знакомы, но он не боялся открыться.
Уверен в себе. Без бахвальства и не напоказ...
Не стоит бояться смотреть внимательно в лица.
Не так уж там много таких же внимательных глаз...

И я не звоню. Уже третью с натяжкой неделю.
Когда позвонил в прошлый раз, он уже не вставал.
Как в песне Трофима "я в мудрость смерти не верю".
Но что мне сказать? Всё равно, чтобы я ни сказал...

Нету реки, что закончится водопадом.
Нету черты, если в сердце огонь не погас...
Каждый из нас хоть раз любовался закатом.
Мало, кто понял, как смотрит закат на нас.