Пейзаж

Никогда не говорил
                мой отец о Родине.
В том краю, где вырос он
                и родился я,
в этой угольной степи
                не своею волею
очутились он и мать
                и моя родня.

Ничего не говорил
                мой отец о Родине.
Да и что тут  говорить,
                всё вокруг –  она.
Только что-то в ней не так,
                не по сердцу, вроде бы,
хоть мы все – народ один
                и страна одна.
                ***
Слов пустых не говорил
                мой отец о Родине,
а картину в дом принёс,
                дорогой пейзаж.
Для чего он куплен был,
                мы тогда не поняли,
только знали почему-то:
                он, как будто, наш.

Там за лесом плыл закат,
                а луга – зелёные,
а деревья – до небес,
                лилия в пруду.
Вот где родина моя,
                а не степь солёная!
Я её когда-нибудь,
                всё равно, найду!

Ничего не говорил
                мне отец о Родине,
а когда закончились
                школьные года,
мать в дорогу собрала,
                отец дал волю вольную
и ещё один совет:
                уезжать туда,

где над лесом плыл закат
                и луга зелёные,
и деревья до небес,
                лилии в прудах.
– Уезжай в Россию, сын!
                Столицу завоёвывай.
Нас, однако, вспоминай
                хотя бы иногда.


Много лет прошло с тех пор,
                я седой давно уже.
Тот пейзаж теперь висит
                на моей стене.
Это место я нашёл,
                их в России множество,
что с годами всё милей
                и дороже мне:

Лес и поле, и закат, 
                травы изумрудные
и деревья до небес,
                лилия в пруду.
Что же так щемит в груди,
                как у сына блудного?
Понял я, что мой отец
                всегда имел ввиду:

и про лес, и про закат,
                про луга зелёные,
про деревья до небес,
                лилию в пруду.
Здесь живёт его душа –
                не в степи солёной...
Я отсюда никуда тоже не уйду.