Одинокому поэту
кто фальшиво любил, не прощал повседневных грехов.
Ты сегодня поэт, и в руках вместо Ruger'a лира,
а душе только сны и орда ненаписанных слов.
Ты идешь наугад по заброшенных странах Востока,
в спину дышит февраль, под ногами истлевший песок.
Твоя муза мертва - захлебнулась в рифмованных строках.
В этой странной весне ты остался совсем одинок...
Свидетельство о публикации №110022807048
С теплом и нежностью,
Николай Брага 01.03.2010 10:31 Заявить о нарушении