Холод стали в моей ладони.
Прикусив до боли губы,
Тот же привкус горькой крови
Незаметно принимают пули
Темный двор, скрипучие качели,
Выхожу еще раз на охоту.
До тебя всего лишь три недели,
Ноль часов и целых две минуты.
Я ждала, похоже, слишком долго,
Предпочту погоню я засаде.
Будем мы втроем, увы, немного:
Ты и я, и пистолет в кармане
Опьяняет голос твой в забвение -
Я тебе прощаю все обиды.
Шепот мой звучит лишь на мгновенье:
"Ты прости, я не стреляю в спину".
Нажимаю на курок так долго,
Раз за разом, и еще сильнее,
До тех пор пока не умолкает
Рокот пуль в твоем упавшем теле.
Ты остался где-то в подворотне
Без души, с живым комочком сердца.
Я себя не помню из за боли.
Я - твоя серийная убийца.
В эту ночь опять проснусь от крика -
Сердце не может остановиться.
В темноте твой голос шепчет тихо:
"Я - твой разум. Нам пора проститься..."
31.01.08
Убийца
© Copyright: Алина Фаустова, 2010
Свидетельство о публикации №110022804550
Свидетельство о публикации №110022804550
Рецензии